Stress

creamos al monstruo mas horrible:

el de los colmillos ígneos,

el que aploma y derrota
de antemano,

el que hace piedra con la mirada,
el que vuela y cava,
que se mueve en cualquier dirección,

una reina de ajedrez,

un ocho comodín;

un caldo de Freddy Krueger
y un Alien,
hervidos en petróleo.

una inmundicia intolerable,
de repulsivo olor
y forma incaptable.

esta mañana me superó
el stress,

¡no existías!
¡como el sida!
¡como los fotologs!
¡como las bandas retro!

¡me mata una hipocondría
postmoderna que se volvió
carne!

la ciudad está llena de paredes
y de miles de laberintos

¡en la ciudad NUNCA hay silencio
y no existe perder la mirada
en el horizonte!

se me gasta el cuerpo
de pensar en gastarlo,
de pensar, nada más,
se me gasta el cuerpo.

¡la ciudad me tiene podrido!

lo mudo compartido

Esa tarde le hubiera gustado decirle que le hiciese el amor, que no importaba que sólo hubieran pasado escasos días desde el acontecimiento que marcaba hoy su vientre con una prolija línea morada.

--

Ese día la enfermera confundió mi pastilla con una de anti-parkinson. Se lo hice notar, y trajo la correcta.
Pero mi temblor era de miedo, y ya no se manifestaba. Era el sacudido de la sangre tensa, la incomunicable actividad subterránea regenerándose.

--

Lo había sostenido cuando aún no pesaba, desde su más primitivo devenir, y ahora debía soltarlo. Su mano abarrotada se destensó con un tenue llanto soltando el papel. Lo dejaba partir.
En ese momento la mano quedó libre y reconoció otra mano, aquella mano que había estado a su lado siempre, la reconocía. Con esa mano le había devuelto el color y la salud a su cara púrpura del miedo. Era la mano que había surcado su cuerpo con delicadeza, dibujando estelas invisibles en sus más finos pliegues y sutiles prominencias en tantas noches, en tantos días. Eran las manos amadas reencontradas, fortalecidas, uniéndose, esta vez concientes, hacía la vida.

--

Sus ojos brillan. Cuando brillan puedo verme en ellos como cuando me miro en un arroyo fresco y vivo.

--

A veces hace falta desvestirme a golpes de todos los sueños, de todas las proyecciones; de todas las ilusiones, para poder ver con claridad los cálidos colores del amor, la suave brisa de un sincero entendimiento, la vitalidad en una risa compartida. Y cuanto más ciertas y potentes pueden ser estas mínimas impresiones junto al ser amado, cuanto más fuertes, cuando por fin desnudos en alma nos encontramos.

--

Si pudiese agradecer sólo una cosa, podría acaso ser esa? Que el devenir de la vida sea la respuesta afirmativa a esa pregunta.

--

Reconozco una sutil resistencia a aceptarlo. Aún mi cuerpo no se adecua a la inefable soledad de un vientre vacío y unos pechos desbordándose sin boca que alimentar. Hay belleza en el dolor. La belleza más triste que el amor haya engendrado jamás.

masones galacticos

nessie said:
y estoy armando una
Hernando said:
shite happens
nessie said:
conspiracion silenciosa. muy : )
Hernando said:

nessie said:
para que toda la gente ame al universo
nessie said:
jejejeje
Hernando said:
silent conspiration
Hernando said:
estaria genial
nessie says:
todavia no se bien
nessie says:
hacia donde esta yendo todo
nessie says:
lo que si se: es que me siento mucho mas centrado que hace unos meses
nessie says:
(empeze a reducir mis tomas de acido tambien ;P)
Hernando says:
y si men
Hernando says:
un acido por la manhana , hace un placido dia
Hernando says:
un acido al mes , que reves
Hernando says:
jajajaaj como mundo feliz
nessie says:
hjAjaja
Hernando says:
jajakjajkajkaa
Hernando says:
habria que hacer una campanha
Hernando says:
pro vida
nessie says:
ay
nessie says:
te imagine en una especie de telecomercial de 50 segundos
Hernando says:
tratar de meternos la mascara de conductores de la masa y energia
nessie says:
hahaha
Hernando says:
jajajajaaj
Hernando says:
con sarpada cartulina en la mano
Hernando says:
soma
nessie says:
jAUjaua
Hernando says:
el otro dia flasheaba
Hernando says:
ponele que no sepamos por el momento que estamos solos en el universo
Hernando says:
pero hasta ahora
Hernando says:
somos los unicos que sabemos como "ordenar" la materia
Hernando says:
y hacer cosas con ella
Hernando says:
imaginate si todos supiesemos esto , y nuestro unico fin , fuese esparcir la "vida" en el universo
Hernando says:
teniendo vida , como patron de orden
nessie says:
me hiciste flashear
nessie says:
y decis que tipo otras vidas quizas no tienen conciencia de semejante?
Hernando says:
para mi
Hernando says:
la vida es un patron
Hernando says:
nosotros hasta ahora fuimos ciegos de creer que tienen que ser de nuestro tamanho
Hernando says:
de nuestra composicion
Hernando says:
incluso creemos que tiene que tener carne
Hernando says:
tamanhos semejantes
Hernando says:
JAJAJAJA imposible men
Hernando says:
peor ponele
Hernando says:
por que un viento no tiene vida?
Hernando says:
por que no tiene carne?!
Hernando says:
y si los patrones radioactivos en si mismos , ordenados fuesen vida?
nessie says:
claro como.. distintos espectros
Hernando says:
si los gases de marte son la unica vida que existe alla?
Hernando says:
claro
Hernando says:
estamos en otra "dimension"
nessie says:
claro desde la "consideracion consensuada" de "vida"
Hernando says:
tenemos mas dimensiones , nuestra vida es una asociasion sarpada de materia
Hernando says:
gases que se fueron juntando
Hernando says:
y por ahi
Hernando says:
nuestra gran super copadez , es que tenemos como ordenar todo
Hernando says:
sabemos de cada una de las propiedades del atomo
Hernando says:
de las asociasiones
Hernando says:
y en si , tenemos el don de poder incluso llegar mas lejos
Hernando says:
ser como un parasito , o como una bendicion
nessie says:
y la combinacion de las demas frecuencias+la nuestra=pumba y ultrapumbate
Hernando says:
claro men
Hernando says:
somos el avatar de la vida
nessie says:
un peligro y el mejor de los paraisos
nessie says:
che que loco
Hernando says:
claro
Hernando says:
tenemos las dos posibilidades
Hernando says:
pero
Hernando says:
obviamente , como dijo burrougs
Hernando says:
(amen)
Hernando says:
hay muchos universos distintos , regidos por sus propias reglas , pero el nuestro parece estar regido por los juegos y la guerra
nessie says:
claro
nessie says:
tiene mucho sentido
nessie says:
todo esto
nessie says:
haha
Hernando says:
jajaja
Hernando says:
si no?
nessie says:
si si
nessie says:
atroz atroz sentido
nessie says:
jejejeje
Hernando says:
podriamos amar el universo si fuesemos los masones universales

M - The Cure

hello image
sing me a line from your favourite song
twist and turn
but you're trapped in the light
all the directions were wrong

you'll fall in love with somebody else
tonight

help yourself
but tell me the words
before you fade away
you reveal all the secrets
to remember the end
and escape someday

you'll fall in love with somebody else
again tonight

take a step
you move in time
but it's always back...
the reasons are clear
your face is drawn
and ready for the next attack

.

Que todo es una ilusión

Todo
como un poema

la planicie

y vos

ahí
sentada
mirando
hilachas de furia
de amor
de ríos
de miradas
de cantos que se cruzan.

tu ritmo
es el ritmo
de todos los ritmos
diosa primigenia
de todas las cosas
de todas las palabras
de todos los pensamientos

que se escuchan
que se abrazan
a tu fina cintura
que nos insta
a pasear
por distantes
híbridos ascendentes

de la interferencia
se nos cae
se nos escapa
y nosotros seguimos soñando
y en nuestro sueño
lo que tiembla
lo que ruge
somos
las incandescentes notas
de aquella melodía que no podemos olvidar.

donde las luces tiñen la figura
y los limites se esclarecen
al momento en que se deja de ver
porque la fugaz claridad
se ve opacada por el centenar de destellos
y entonces de la red se extiende
el caudal inmenso
las aplastantes constelaciones envían mensajes
y aquí mismo los recibimos

ahora se manifiestan
son latigazos
son caricias
son lo que necesites que sean.

hacia lo inmenso
hacia lo que se funde
transmutando
entre calaveras.

parálisis mental: última prueba de esta tira de. Y mi cabeza dice: no.

aftermath of an eternal destiny:

two hearts beating arrithmically.
creation. infinite process of change.

fusion of love,
so small, so vital.


will to live,




condensed.

grupo sosten de emblemas residuales

noche dama insomnio sobresale por los bordes azucarada, impecable
lame todo estupor muscular, toda severidad cronica, abrazada al manto seco del aliento,
ahora ritmo, dirigida, cuenta sus pasos y muestra todo, vive de su aliento
y unas pintas, y otros ecos, y ojos, y pasos, y huecos y sostenes colectivos varios

"fantastico"
me dice a las 03.03am

pone a calentar agua para un té.

intervalo

Los divagues existenciales se reposan sobre las sombras de los cimientos que ya no estan , permitiendo abrir al tiempo los caminos que desaparecieron, las posiblidades nulas , fantasias sin respeto deambulan por la mente como un cazador buscando su preza. los ciclos que se sobrepasan llegan a dejar ecos lejanos de todo lo que se destruyo , aquellos que recorren arcadia frecuentemente , optan por intentar rescatar todas las posibilidades que todabia no se derrumbaron , son la turba sentimentalista intentando atacar a los cocodrilos del tiempo.
lo que no tiene tiempo es mas liviano y la gravedad de los otros soloes llegan a tomarlo como suyo , muchas veces compartirlo , pero nunca pueden armarlo desde sus instrucciones , puesto que estas se perdieron y las piezas que quedan no arman el todo como es deseado.
los inviernos lloran hojas que la gente pisa como el pasado que se desarma atravez de las memorias que dejamos de lado. las quimeras que cuando eramos chicos jugaban con nosotros ahora son los perros que evitamos darle la espalda. nuestro mejor amigo y nuestra estigma de vida.
gente que observa el estado del tiempo y siente el frio a contra luz de lo que dicen , se alejan de la gravedad de la tierra con sus mentes como barriletes y esperan ser alcanzados por una brisa ajena a todo lo que hay pesado debajo de los pies. los suburbios de estas gentes estan llenos de axiomas que adornan paredes y sentimientos , viejas sintesis mentales, atajos mnemonicos, como puentes sobre donde hay espinas y sobre ellas reposan las harpias con sus garras. las cosas que vivimos son para nosotros los que sintetisamos la materia con espiritu una dura piedra dificil de alejar de la mano , pero dispuesta a ser arrojada a travez del lago.

¿Y por qué llorás hoy? Lloro por ese lindo error que volví a cometer. Por interesarme, por dignarme a pensar que era interesante. Que alguien podía sentarse a ver cómo muevo los brazos cuando hablo y no espantarse. Pero no me elcanzó con el mínimo interés posible de una persona incapaz de interesarse en alguien que no sea él mismo. No. Claro que no.

Tuve que ir y apretar la herida hasta que salió sangre. Y ahora, lloro como nena de cinco años.

Nunca voy a dejar de tener cinco años. Siempre voy a ser la nena que lloró cuando le trajeron el disfraz de hada y ella quería el de mariposa. Quería tener alas. Quería tener alas y sentirme hermosa.
No obstante, no pude sostener esa sensación más allá de las alas de ese disfraz. Nunca pude sentirme hermosa. Y ahora lloro porque me sigo dando cuenta -todos los días un poco más- que no hay nadie capaz de hacerme sentir como cuando era una mariposa verde.

No se de qué me asombro. No sé qué me hace llorar.

Quiero que esta noche se termine lo más rápido posible para volver a sentirme la mierda más grande del mundo. Ese fue mi error: pensar que en una de esas alguien sí podía ver algo más que lo que parece que soy.

Y no.
Y por eso: lágrimas saladas

.

Vorca

te leo, como desde una pradera
desde una fuerza profunda,
"amor"
.
–así desde las horas de destierro
quitarte tan lejos
desde mi útero
hacia lo ulterior

a special day for Mr. & Ms. King...
:)

Estamos hechos de carne y hueso, aunque cueste creer. Estamos hechos de carne, y después de todo, nuestra anatomía no es tan distinta a la de un cerdo. Mucho menos si tomamos en consideración lo de las almohadas y el paso del tiempo, el pelo que se cae, la sonrisa que se paga -o apaga-, la energía que se pierde.

Entonces, sin importar para dónde vamos, ni que las palabras nos pongan un poco incómodos, se abren las puertitas del inconciente individual y éste nos mira y grita: sinthome, jouissance, lenguaje, Lacan dejá de patearme la cabeza.

Estábamos hechos de buenas intenciones, allá, lejos y hacia tiempo, por la década del noventa. Ahí le pedíamos al vórtice que nos tragara, que nos haga uno-con-otro, que nos devuelva eso que -sabíamos- nos habían sacado antes que pudiéramos recordar.

Dejo las Vegas atrás, dejo Martínez en un envase de porcelana, dejo mis buenas intenciones con los pantalones que me saco antes de irme a dormir. Y no puedo evitar pensar, cómo si fuera casi un ultimátum mental, el motto de mí accionar implícito, que no hay nada para mirar hoy en los ojos de ese extraño.

Las circunstancias se han convertido en el elemento inefable de mi propia naturaleza. Hoy ya no tengo nada que decir: me pierdo en montauk, me pierdo en las Vegas, vuelvo a Martínez y su porcelana siempre cruel. Tengo el pulso de vidrio, tengo un intento fallido de vida en las espaldas, tengo media galletita masticada en el bolsillo de mi tapado new age.

¿Será suficiente reconocerme en un cerdo, o en una hormiga, con tal de seguir? ¿Será suficiente reconocerme a mi misma, después del paso del tiempo, después de ver el paso de tu tiempo en tu piel, para levantar la cabeza y dejar de ser la ahogada crónica? ¿Será suficiente mi galletita masticada? ¿O es que la señora del subte que grita sin parar en realidad tiene algo de coherencia en su saber?

Caminando por calle, un Lavalle y Discépolo de miércoles a la tarde, un café en la mano y el sueño golpeándome la espalda como la cuenta más pendiente de todas. Será suficiente, digo, y cierro la pregunta. Podría ser suficiente para vos, digo, y vuelvo a cerrar la pregunta.

Por supuesto que no. Por supuesto, que no. Por, supuesto que no.

Mirame bien y decime ¿es que acaso puede llegar a ser tan importante algo más que una confesión de invierno?


Ahora, también tenemos buenas intenciones. Y todos, todos nosotros, deberíamos vivir en la colmena de Cela sin decir ni mú.

cosas que pasan.

escribir a cuestas de una excusa perturbada, de acuerdo a lo no biologico del asunto, todo se desvanecerá en el aire. podrá la arena descender entrometida en los diestros senderos del amo? si dicen bien, no es más que un musculo que se ejercita con sordidez. cometan errores, vivifiquen flores y jueguen ajedrez.

Maquina de armar imagenes

Cuando el puñalada tiene sexo con aliens, una inodoro de un pimpsuit muere. Otr@ cancion estalla el tripa. Cuando se extrae y detalla un drogon, significa una esposa se va. Generalizada interpretacion: un tentaculo mea sobre algun@ magnifico tubo de gas, aunque tambien levemente un traumatologo en extincion vuelve a casa.

Un honradamente catolico juego de armas medita, o el marahundi enmascarado para el Barrett dificilmente asimila un semaforo sobre un cancion. Por ejemplo, un cercano planicie indica que el larval futuro toma milonga con un corroido migracion cosmica. Cualquier satelite puede reconoce un mazo de aljibre, pero solo un emocion determina la relacion astral ciertamente evita contacto con un grupo de apoyo de un cubo. Una oceano da un aplauso a el vision nocturna hacia algun@ cubo.

Cuando un reloj para un cielito tiene sexo con aliens, un grupo de apoyo reza.

Ahora y entonces, un agujero ordena un espacio-tiempo mas alla de una casa de putas.

De momento el abuso labrador destina, pero el felino estrella siempre negocia su alma con otr@ sueño kamikaze aneuronal! Un silo desterrado paranoiquea, y el ropita con sangre hiberna; aunque, un polizia sobre un tortilla lijadamente da el secreto del universo a el Gran Lodge viviendo con un fruta.

Por ejemplo, otr@ perpendicular paradoja indica que el ciertamente peposo Buddha cocina brownies con queso para el satelite. Se determina en un estrecho e irreal margen, un tentaculo hacia un rejilla reprograma, y el espacio-tiempo de el tubo de gas comparte orgasmo con un hellraiser sobre el accion vudu. El grupo de apoyo, algun@ egocentrico silo desterrado, y un huevo duro sobre el gnomo son las llaves del reino.

De momento el trauma se pone ebrio, pero el cancion siempre ignora una azufre!

Cualquier abuso labrador puede hace una raya con un silo desterrado sobre el tabaco fresco, pero solo un perro de caza determina la relacion astral unicamente tiene una experiencia llena de extasis algun@ afecto al vodka tortilla. El accion eficaz atrofiadamente negocia su alma con el tempranamente xenofobico ego, porque el tenedor mas alla de un satelite ignora un marahundi enmascarado.