de paseo..

que era lo que vivian
antiguos perso-perciben?
intra-mares fantasticos del sentir.
pulsiones fatales de lo que vive.

Todo es deseo.

La pulsion de vida.
La pulsion de muerte.
El regalo de la eleccion.

Era, seguramente
una familia de sangre,
un linaje de guerreros.
El secreto de los viajes.

La baba de los mudos
que chorrea por sobre nuestras cabezas,
las cientos,
miles de expresiones-percibidas.
Perso-percibe en diferido,
en doble o triple vision,
(acumulacion de mundos)
habitaciones-realidad,
de caminos aledaños que nutren
y acaso tambien esperan.

desde el hilo

intuición del no se nada
lo que importa,
no debería estar ahí,
burbuja
las bocas de todos los arboles,
el murmullo,
las manos en el agua,
los colores,
las ventanas,
cualquier augurio
bajo la lluvia,
hoy, entre palabra y palabra
es circulo.
recorrido furioso
de tratar de entender
conversaciones a los gritos,
sonidos que son otras palabras
o al reves.
tanta intensidad,
saberse vivo,
los rincones
donde ellos escriben,
principio y fin
mutaciones abruptas.
increíbles bostezos
de media tarde,
atributos centrados
pero mas que nada
sospecha
lo secreto bailando,
la intuición es memoria,
olvido para traer del viaje
encarnación del recuerdo
un gesto,
una linea,
combinaciones.
distintos niveles.
es impalpable
el ocaso.

_

Así fue siempre,
el cielo blanco
colgando de un hilo dorado,
y uno mira con el cuello doblado,
con el cuello quebrado
y sabe, perfectamente sabe
que la vida de esta manera es innecesaria.
en realidad
la vida es un misterio hipnótico,
esa conjunción irrefrenable,
ni del sol
ni de la luna.
levanto el teléfono
y todos sueñan,
o solo yo estoy soñando
pido que me pasen con el de al lado
y el me habla,
desde un tubo averiado
le pregunto porque esta lejos
y no me sabe o no quiere decirme
entonces enfuresco
en una rabia apagada
arrojo por la ventana un montón de papel,
una tira interminable de papel
me río y lloro y duermo y canto.
la figura indeterminable,
el redondel,
la espiral,
pero la risa,
el encontrar un espejo que se detiene
y admira,
y que realmente lo siente.

Que todo es una ilusión

Todo
como un poema

la planicie

y vos

ahí
sentada
mirando
hilachas de furia
de amor
de ríos
de miradas
de cantos que se cruzan.

tu ritmo
es el ritmo
de todos los ritmos
diosa primigenia
de todas las cosas
de todas las palabras
de todos los pensamientos

que se escuchan
que se abrazan
a tu fina cintura
que nos insta
a pasear
por distantes
híbridos ascendentes

de la interferencia
se nos cae
se nos escapa
y nosotros seguimos soñando
y en nuestro sueño
lo que tiembla
lo que ruge
somos
las incandescentes notas
de aquella melodía que no podemos olvidar.

donde las luces tiñen la figura
y los limites se esclarecen
al momento en que se deja de ver
porque la fugaz claridad
se ve opacada por el centenar de destellos
y entonces de la red se extiende
el caudal inmenso
las aplastantes constelaciones envían mensajes
y aquí mismo los recibimos

ahora se manifiestan
son latigazos
son caricias
son lo que necesites que sean.

hacia lo inmenso
hacia lo que se funde
transmutando
entre calaveras.