Un error mayusculo, vestido de Butch Cassidy, asoma en la puerta. No es un error común, ni actual. Es una sombra, vieja y gastada, de un diciembre eterno donde todo fue un blackout. Una especie de culpa, o de añoranza, se extiende como gato vago sobre mi colchón. ¿Se culpa por haberse expuesto a ese error? ¿Se añora cometer errores en plena inconciencia? ¿Qué es esto, quién era ella? Ella era yo.
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